Vida vacía

(Gracias, Serela, por el título del relato^^).

Deambulaba por las oscuras calles de la ciudad con la cabeza gacha, como si tuviera que soportar sobre sus hombros la pesada carga de la vergüenza. El frío helado calaba hasta los huesos y la lluvia caía incesantemente sobre la ciudad dormida, mas él proseguía impasible su camino, aparentemente ajeno al desapacible tiempo.

Vestía unos pantalones negros, viejos y rasgados que antaño habían sido dignos del vestidor de un conde. Su camisa, en otros tiempos blanca como el armiño, se encontraba manchada ahora con el alcohol que desde hacía semanas había estado ingiriendo con desenfreno. Los rizos de su larga cabellera azabache le caían en cascada por la espalda, despeinados y sucios, como si llevara años sin ir hacerle una visita al barbero. Iba descalzo, y su única posesión era la botella de whisky barato que llevaba en la mano, y cuyo contenido muy pronto se acabaría.

Cualquiera que se hubiese cruzado con él en aquellos momentos no habría dudado en tildarlo de pordiosero. Pero lo cierto es que aquel joven había nadado en la abundancia tan sólo unos meses atrás, para verse después abocado a la más absoluta de las miserias.

Todo había comenzado con el fallecimiento de su madre. Nunca se había llevado demasiado bien con ella, pues ésta jamás aceptó que su hijo fuera un artista, un espíritu libre, y mucho menos que quisiera “desperdiciar” su vida dedicándose a tocar el violín. No obstante, era su madre, la persona a la que más había amado en el mundo, y la muerte de ésta había partido en dos su bohemio corazón.

Las primeras dos semanas después de su muerte, se negó en rotundo a salir de sus aposentos. Pasaba las horas echado en su cama, contemplando el vacío, sumido en una reflexión constante y tortuosa. No hablaba con nadie, no bebía, no probaba bocado. Incluso dejó de tocar el violín. Estaba muerto en vida.

Y fue precisamente ese estado catatónico en el que se había sumergido la causa de que no viera venir el peligro, hasta que ya fue demasiado tarde. La hermana de su madre, Rosamund, se había convertido en la prometida de su padre e iban a casarse en cuestión de semanas. Aquella noticia fue suficiente para hacer despertar a Aidan del estado indolente en el que se hallaba atrapado. Fue entonces cuando lo vio todo claro: ellos la habían asesinado. Su padre la había estado engañando durante años con Rosamund y se la había quitado de en medio cuando ya no pudo soportarla más.

Desde el primer momento, Aidan trató por todos los medios de evitar ese matrimonio. Trató de convencer a su padre de que aquella mujerzuela sólo estaba interesada en su dinero. Pero su padre se había vuelto ciego y sordo ante sus súplicas. No quería atender a razones.

— ¡Eres un imbécil, padre! — le había reprochado en cierta ocasión — Madre te quería, ¡habría dado su vida por ti! ¡Y tú se lo agradeces traicionándola con esa zorra! ¡Arrancándole la vida para poder casarte con una vulgar ramera!

Tuvo que marcharse de aquella casa, allí ya no era bien recibido. Su padre lo desheredó y le prohibió que volviera a hablarle en lo que le restaba de vida. Ni siquiera le dejó llevarse su preciado violín.

Se vio obligado a vivir en la calle. Estaba tan abatido, tan hundido y deprimido, que no tardó en recurrir a la bebida para ahogar sus penas. Todos sus amigos le habían dado de lado en cuanto su padre lo echó de casa. Nadie se compadeció de su situación, a pesar de que cualquiera de ellos podría verse abocado a ella el día menos pensado.

En los escasos momentos en que se hallaba lo suficientemente sobrio como para conservar una pizca  de lucidez, se le venía a la cabeza una de las grandes tragedias de Shakespeare: Hamlet. Cuán arrogante y desalmado le había parecido aquel príncipe danés la primera vez que leyó la obra. Y cuán noble, valiente y justo le consideraba ahora. Había tratado de vengar el nombre de su padre, mientras que él había sido incapaz de hacer lo propio con el de su madre.

Y aquella fría noche de invierno, cuando encontraron su cadáver ahogado en un enorme charco de sangre carmesí, cuentan que, junto a la botella de whisky rota que lo había matado, se encontraba un viejo ejemplar de una de las obras más importantes de la literatura inglesa. Y como único consuelo de su cobardía le quedaba saber que, a diferencia del príncipe danés, él podría encontrar la salvación en la otra vida, pues no había cometido el crimen de ponerse a la altura de su padre.