Hastío mortal

Bueno, chic@s, hoy he decidido traeros el relato con el que gané el concurso literario de mi instituto. Se titula "Hastío mortal", y como podréis adivinar, es un relato triste, pero al mismo tiempo intrigante, en el sentido de que no sabemos quién es la protagonista hasta el final de la historia. Espero que os guste y comentéis. ¡Un beso! 

Pdta. Pronto subiré la que será la última parte de "Perfume exótico". Perdonad la tardanza pero últimamente ando muy liada con las clases de francés. 

Todavía le quedaba un último trabajo aquella noche antes de poder retirarse de nuevo a su morada. ¡Qué ironía! Cuando todo el mundo estaba disfrutando de sus vacaciones, a ella le tocaba sacrificarse por los demás. Pero ¿qué más daba ya?, ¿serviría de algo lamentarse? Las raras veces en las que había tratado de rebelarse contra su destino, siempre había obtenido el mismo resultado: no podía cambiar lo que era. La libertad para ella estaba vedada.

           

¡Si al menos tuviera un hogar al que volver cada día después del trabajo! Pero su familia la había abandonado por completo, asqueados por el oficio que se veía obligada a desempeñar. ¡Como si ella tuviera la culpa! ¡Como si estuviera en sus manos el poder de cambiar su situación! Precisamente cuando habían sido ellos los causantes de su desgracia. ¡Malditos fueran todos ellos, una y mil veces!

           

Una solitaria lágrima se deslizó por su rostro, a pesar de sus imperiosos intentos por reprimirla. Porque por mucho que se empeñara en negarlo, el rechazo de su familia ardía en el fondo de su alma con el ímpetu de una hoguera furiosa. La carcomía y la quemaba por dentro, sin poder hacer nada para apaciguarlo.

           

Apretó los labios con fuerza, refrenando el llanto que pugnaba por abrirse paso en la boca de su garganta, y al fin consiguió recomponerse. Debía dejar su sufrimiento a un lado y cumplir con su trabajo. Había personas en el mundo que la necesitaban, que dependían de ella para hallar la paz. Aquella convicción de que era útil y necesaria, y no malvada como muchos se habían empeñado en describirla a lo largo de la historia, le dio las fuerzas que necesitaba para entrar en la clínica aquella noche, sin ser vista.

Los pasillos del centro estaban prácticamente desiertos a aquellas horas de la noche. Nunca le habían gustado aquellas instituciones repletas de enfermos demacrados, frágiles y decadentes. Aquella pobre gente le recordaba de forma dolorosa y desagradable cuál era exactamente su oficio.

           

Subió las escaleras que conducían a la segunda planta, donde se encontraba el ala de enfermos terminales. Todas las puertas de las habitaciones estaban cerradas a cal y canto y el penetrante olor a medicinas flotaba en el ambiente, mezclándose con el aroma dulzón del perfume de alguna enfermera. Lo único que rompía el tenso silencio que colmaba el lugar era el martilleante sonido de sus tacones al golpear contra el suelo.

           

Estaba muy cerca ya, lo presentía. Podía sentir el frenético latido de su corazón contra su pecho enfermo, a pesar de que su “cliente” se hallaba a varios metros de distancia, y de que una pesada puerta de acero los separaba. ¡Pobre incauto! Si supiera que aquellas precauciones iban a servirle de bien poco…

           

La puerta nueve. Allí se encontraba, no cabía duda. Cerró los ojos, inspirando con fuerza, llenando por completo sus pulmones con el putrefacto olor de aquel condenado lugar. Agarró con decisión el picaporte de la puerta, lo giró hacia la derecha y empujó con fuerza, para después deslizarse en el interior de la habitación. Había dos hombres allí y ambos se hallaban en el último estadio de sus vidas. Sin embargo, sólo uno de ellos habría de morir aquella noche.

           

Se acercó a su cama con pasos lentos y calculados. Era ya un hombre mayor, según pudo comprobar, de unos setenta años, alto y algo escuálido, aunque no siempre había sido así: la enfermedad había deteriorado su cuerpo de forma considerable. Dormía plácidamente, como un bendito, pero era necesario que despertara. Le puso su fría mano sobre la frente y lo llamó dulcemente por su nombre:

           

— Luis, es la hora.

           

El anciano despertó de golpe, clavando sus azules pupilas en el rostro de aquella hermosa aparición.

           

— No me he despedido de mis hijos…

           

Ella alzó en alto su mano derecha, y le dedicó una mirada letal, implacable, que no admitía réplica.

           

— Las moiras así lo han decretado.

           

El anciano asintió con la cabeza, antes de darle su mano a la mujer. Ella esbozó una dulce sonrisa antes de cerrar los ojos con fuerza. Una descarga eléctrica surgió de sus dedos, recorriendo el cuerpo de aquel hombre moribundo. Su alma salió entonces de su cuerpo, introduciéndose en el de ella, que alzó los brazos por encima de su cabeza, como si estuviera saboreando el momento. El cuerpo del anciano quedó entonces inerte sobre su camastro.

           

La sombría dama respiró hondo al tiempo que se dibujaba en su rostro una sonrisa satisfecha, aunque ésta no tardó en desvanecerse de su rostro cuando un agónico quejido desgarró la quietud de la noche. El hombre de la cama de al lado estaba sufriendo un paro cardíaco. Maldijo en voz baja. Ya no le daría tiempo a ir a la cafetería de al lado y tomarse un buen chocolate caliente. Pero ¿qué le iba a hacer? Ella no podía permitirse el lujo de tomarse un descanso. La muerte no descansa nunca.