El beso de la muerte

Buenas tardes, damas y caballeros. Hoy tenemos un día lluvioso en la ciudad de Valencia, espero que vosotros también hayáis sido bendecidos con esta hermosa manifestación de la naturaleza en vuestras respectivas ciudades, pues no hay nada mejor para inspirarse que una buena tormenta otoñal. Lo que me recuerda a la gran canción de los Guns, "November Rain". Sin duda, nunca mejor dicho, jajaja. Bien, después de la catástrofe electoral que sufrimos el domingo por la noche (si hay algún lector del PP, entonces él o ella pensarán de una manera diferente a la de esta servidora), me deprimí bastante. Fue una noche en la que, como se suele decir, reí por no llorar. Anyway, soy de la opinión de que la inspiración llega con más fuerza en los momentos de bajón, de rabia... En los momentos en que tu cuerpo es un volcán en erupción, y tus crispados sentimientos son la ardiente lava que sueltas a borbotones, sin importar cuántas ciudades enteras arrastres a tu paso. Eso, unido a la lluvia (que incluso ayer caía con más fuerza que hoy), a dos canciones de Aerosmith, que como siga escuchando taaaan a menudo al final voy a aborrecer ("I don't wanna miss a thing" and "What it takes?"), y a que "Águila roja" va de capa caída y anoche estaba súper aburrida se confabularon para inspirarme. Supongo que el hecho de que recientemente haya terminado de leer el libro de "Drácula" (a fuckin' masterpiece of the English literature que todo el mundo debería leer, en vez de esa mierda llamada "Crepúsculo") también es una parte esencial, no sólo en que haya decido subir un nuevo relato, sino también que haya intentado cuidar un poco más mi manera de expresarme. Me he dado cuenta de que, al estudiar con tanto ahínco el idioma inglés (y ahora también el francés) estoy descuidando mi lengua materna, uno de los pocos tesoros que le queda a este país en vías de destrucción. Hay que cuidar nuestro idioma, y no lo digo sólo como filóloga, sino también como ciudadana preocupada por la cultura en este país. Entre Rajoy, los chonis, Belén Esteban y la música chorra (no digo que escuchéis rock, pero sí música de calidad XDD) están cargándose el país y creando una juventud ignorante, sin pensamiento crítico, sin objetivos en la vida más allá de fumarse un porro o irse de botellón... ¿Y esto a qué venía? ¡Ah, sí! Ayer por la noche escribí un nuevo relato. Espero que lo disfrutéis y que os haga olvidar un poco la mierda de sociedad en la que vivimos. No os aburro ya más con mi cháchara. Y como diría my beloved Dave Mustaine: This is it. This is the countdown to extinction. 

La helada brisa invernal me despertó aquella mañana con la suave cadencia de una caricia. Las elegantes sábanas de satén color rojo sangre estaban desperdigadas por todo el suelo de la estancia, como si alguien las hubiera arrancado con furia de la cama, dejándose llevar por un colérico arrebato. Alcé la vista, recorriendo con una rápida mirada el lúgubre dormitorio en el que me hallaba. Aparte del lecho sobre el que había reposado la noche anterior, en cuyo cabecero de madera aparecía representado un intrincado diseño, consistente en una enredadera encadenada que se extendía hasta las patas de la cama, la decoración en aquella habitación brillaba por su ausencia.

           

Había un armario, presumiblemente realizado en el mismo material que el cabecero, y un mullido sillón de cuero negro, desgastado ya por el paso del tiempo, junto a la puerta. Sobre la mesilla de noche, colocada a pocos centímetros de la cama, descansaban una pila de papeles amarillentos y carcomidos de los que yo creía tener un vago recuerdo. Un recuerdo que era incorpóreo, como la figura de un fantasma en medio de una noche de tormenta. Impreciso como un sueño, intangible como el aire…

           

El sonido acompasado y jadeante que sentí entonces sobre mi oído me hizo comprender que no me encontraba sola en la habitación. No. El cálido aliento que sentía sobre mi nuca y que hacía que el vello de aquella zona tan delicada de mi piel se erizara era demasiado real como para ser un mero producto de mi imaginación.

           

Tragué saliva, sintiendo cómo el miedo agarrotaba cada músculo de mi cuerpo. No recordaba cómo había llegado a ese lugar. Es más, no recordaba nada de la noche anterior, más allá de haber regresado tarde a casa después de mi diario paseo vespertino. Algo había sucedido en el tiempo comprendido entre sacar las llaves de casa del bolsillo de mis vaqueros y abrir la puerta con ellas. Algo, sí… Pero ¿qué?

           

Giré el rostro en su dirección muy despacio, apretando los puños con fuerza, pues éstos eran las únicas armas que tenía, en caso de que tuviera que defenderme de aquel extraño. Mas todo el miedo que había insuflado aquella enérgica determinación se desvaneció de golpe, en el preciso instante en que mis ojos se cruzaron con aquellas pupilas de profundo color zafiro. Unos ojos en cuyas profundidades refulgía la astuta sabiduría que sólo la experiencia puede otorgar. Y, sin embargo, aquel hombre no aparentaba pasar de la treintena…

           

— ¿Qui-quién es usted? — acerté a preguntar con un hilo de voz.

           

El extraño esbozó una media sonrisa, antes de extender una de sus manos hacia mi rostro, con aire vacilante. En un acto reflejo, aparté mi rostro de la trayectoria de su brazo, algo que pareció molestarle en grado sumo. Sentía su cristalina mirada posada sobre mi cuerpo, estudiando hasta mi más mínimo movimiento. En un intento por mostrarme fuerte y fingir que su escrutinio me era indiferente, clavé mis ojos en los suyos con aire desafiante. Aquel gesto me permitió observar con mayor comodidad a mi impuesto acompañante.

           

Pude apreciar que era un hombre elegante, impecablemente ataviado con un traje color gris perla y un chaleco del mismo color sobre una camisa blanca de seda. El largo cabello castaño oscuro le caía en cascada por la espalda, con la rebeldía indómita que caracteriza a los músicos de rock. Aunque sin duda, el rasgo más atrayente y sensual de su físico era la combinación fatal entre el bigote y la perilla en forma triangular, que le conferían a su rostro los rasgos de un auténtico diablo.   

           

— Mi nombre es Vladimir — respondió, en un español muy rudimentario, con marcado acento del Este.

           

— ¿Cómo me ha traído hasta aquí? ¿Qué es lo que quiere de mí?

           

A pesar de que aquel momento habría exigido una mayor agitación por mi parte, la mirada azul con la que me contemplaba aquel extraño me tenía totalmente hipnotizada. Me sentía incapaz de sentirme, siquiera, incómoda en su presencia.

           

— Necesito una compañera — replicó, como si aquello fuera lo más normal del mundo —. Llevo solo mucho tiempo…

           

Un profundo sopor comenzó a inundarme, a pesar de que la pasada noche había disfrutado de, por lo menos, ocho horas de sueño reparador. Algo en mi interior me decía que era él, el tal Vladimir, quien estaba provocando en mí aquel adormecimiento.

           

Fue inútil luchar contra él; en menos de medio minuto yacía, tendida de nuevo de espaldas sobre la cama, pero con una leve diferencia: aquel extraño de oscuros cabellos se encontraba ahora sobre mí.

           

— Te dolerá un poco al principio, pero después sólo experimentarás el más absoluto de los placeres — susurró contra mi oído.

           

Aquella afirmación provocó que, a pesar del entumecimiento en el que me hallaba, un acceso de terror sacudiera mi cuerpo. Terror que no hizo sino aumentar cuando aquel hombre separó lentamente sus labios, descubriendo así sus puntiagudos y afilados caninos, más propios de una bestia salvaje que de un hombre.

           

Ni siquiera tuve ocasión de gritar. Aquel animal apresó mis muñecas con una de sus férreas y gélidas manos, al tiempo que incrementaba la presión que estaba ejerciendo sobre mi cuerpo. Esbozando una obscena sonrisa que no era de este mundo, inclinó su rostro sobre mi cuerpo, antes de posar sus labios entreabiertos sobre mi cuello desnudo. La última visión que tuve antes de hundirme en los oscuros y movedizos parajes de la inconsciencia, fueron aquellos ojos, claros como el día, y al mismo tiempo tan misteriosos e impenetrables como las sombras de la noche. Unos ojos que brillaban, mostrando en ellos la necesidad más visceral que sólo el hambre es capaz de explicar. 

           

Un hambre, que pronto saciaría con mi propio cuerpo…