La dama del acantilado

¡Buenos días, amados followers!  He rescatado del "cajón de los recuerdos" un relatillo que empecé a escribir hace dos años y del que me había olvidado por completo. Es cortito, porque he tenido que quitar algunas partes para hacerlo más o menos potable, pero yo creo que ha quedado bastante bien. Espero que os guste, chic@s. ¡Un besito y que paséis un buen domingo! :)

Sus facciones estaban contraídas en una mueca de profundo dolor. Nunca en toda mi existencia había contemplado un rostro tan perfectamente proporcionado como el suyo y al mismo tiempo tan espeluznante. Se había dejado caer de rodillas sobre el húmedo suelo del acantilado y la torturada mirada con la que recorría el cadáver de la mujer apenas dejaba entrever un atisbo de la furia asesina que lo consumía.

El cuerpo de aquella desdichada pueblerina estaba completamente cubierto de sangre y marcas de arañazos y moratones se extendían por toda su piel. La habían golpeado de forma reiterada, pero ella se había defendido, presentando batalla hasta el final. Aunque aquella lucha sin cuartel no había evitado que mancillaran su cuerpo con una saña inusitada.

Tenía rotos la mayoría de los huesos del cuerpo, la mandíbula desencajada y había perdido gran parte de su largo cabello negro. Sus ropas no presentaban mejor aspecto: su sencillo vestido de campesina, que había sido blanco cuando lo tejió, se había teñido ahora de un vívido color carmesí, salpicado por un marrón oscuro procedente del barro que se había formado en el acantilado a causa de la lluvia. Estaba hecho jirones y apenas cubría ya el cuerpo de la muchacha, de modo que su aspecto no era muy distinto del que habría tenido una vulgar ramera a la que acabaran de matar después de haberla violado. Tampoco llevaba sus habituales zapatos azules, regalo de su difunta madre, aunque desconozco la utilidad que el asesino podría haberle encontrado al modesto calzado de una campesina.

           

Si la contemplabas detenidamente, concentrándote en cada hematoma, en cada quemadura, en cada corte de su maltrecho cuerpo, una miríada de sensaciones contradictorias se hacía con el control de tu cuerpo. Compasión, por la forma en que aquella mujer había sido maltratada hasta el punto exacto de su muerte; rabia, contra los hombres que le habían hecho aquello; tristeza, por la pérdida de un ser humano y por el dolor que ésta iba a causar a sus seres queridos; terror, porque ese brutal crimen podría repetirse de nuevo si no se encontraba pronto al asesino; y finalmente impotencia, ya que no se podía hacer nada para devolver a aquella pobre desgraciada a la vida.

           

Aquéllas eran precisamente las sensaciones que sacudían violentamente el cuerpo y el alma de nuestro caballero, y que le hicieron lanzar un desgarrado aullido de dolor, procedente de su pecho roto por la desesperación. Alzó las manos al inmenso cielo vespertino de forma casi teatral, como aquél que busca consuelo en un dios en el que ya no volverá a creer. Juró que ese crimen no quedaría impune. Juró que algún día alcanzaría su venganza.